?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Ради того, чтобы напомнить о нём, стоит вернуться в ЖЖ

Весенней заоконной речи
последний звук унесся прочь —
проснусь, когда наступит вечер
и канет в голубую ночь.

И голубым табачным дымом
сдувая пепел со стола,
сижу себе кретин кретином,
а жизнь была и не была.

Была, смеялась надо мною,
рыдала надо мною, но
лицо родное тишиною
из памяти удалено.

Но тихий треск, но тихий шорох,
крыла какого-нибудь взмах,
убьет чудовищ, о которых
скажу однажды в двух словах.

И на рассвете, на рассвете
уснув, сквозь сон услышу, как
за окнами смеются дети,
стучит за стенкою дурак.

Но, к тишине склоняясь ликом,
я заработал честный сон —
когда вращаются со скрипом
косые шестерни времен.

А вместо этого я вижу,
душою ощущаю тех,
кого смертельно ненавижу,
кого коснуться смертный грех.
1998

Автомобиль

В ночи, в чужом автомобиле,
почти бессмертен и крылат,
в каком-то допотопном стиле
сижу, откинувшись назад.

С надменной легкостью водитель
передвигает свой рычаг.
И желтоватый проявитель
кусками оживляет мрак.

Встает вселенная из мрака —
мир, что построен и забыт.
Мелькнет какой-нибудь бродяга
и снова в вечность улетит.

Почти летя, скользя по краю
в невразумительную даль,
я вспоминаю, вспоминаю,
и мне становится так жаль.

Я вспоминаю чьи-то лица,
всё, что легко умел забыть,
над чем не выпало склониться,
кого не вышло полюбить.

И я жалею, я жалею,
что раньше видел только дым,
что не сумею, не сумею
вернуться новым и другим.

В ночи, в чужом автомобиле
я понимаю навсегда,
что, может, только те и были,
в кого не верил никогда.

А что? Им тоже неизвестно,
куда шофер меня завез.
Когда-нибудь заглянут в бездну
глазами, светлыми от слез.
1998

Дорогому Александру. Из села
Бобрищево — размышления об

Весьма поэт, изрядный критик, картежник, дуэлянт,
политик, тебе я отвечаю вновь: пожары вычурной
Варшавы, низкопоклонной шляхты кровь — сперва
СИМВÓЛЫ НАШЕЙ СЛАВЫ, потом — убитая любовь,
униженные генералы и оскверненные подвалы: где пили
шляхтичи вино, там ссали русские капралы! Хотелось
бы помягче, но, увы, не об любви кино.

О славе!
Горько и невкусно. Поручик мой, мне стало грустно,
когда с обратной стороны мне вышло
лицезреть искусство.
Тем менее на мне вины, чем более подонков в штабе.

Стреляться? Почему бы нет! Он прострелил мой
эполет, стреляя первым. Я внакладе. «Борис Борисыч,
пистолет ваш будет, видимо, без пули…» — вечор мне
ангелы шепнули. Вместо того чтоб поменять, я попросту
не стал стрелять. чтоб тупо не чихать от дыма.
Мой друг, поэзия делима, как Польша. Жесткое кино.
Но все, что мягкое ,— говно.
1998

Померкли очи голубые,
Погасли чёрные глаза -
Стареют школьницы былые,
Беседки, парки, небеса.

Исчезли фартучки, манжеты,
А с ними весь ажурный мир.
И той скамейки в парке нету,
Где было вырезано "Б.Р.".

Я сиживал на той скамейке,
Когда уроки пропускал.
Я для одной за три копейки
Любовь и солнце покупал.

Я говорил ей небылицы:
Умрём, и всё начнётся вновь.
И вновь на свете повторится
Скамейка, счастье и любовь.

Исчезло всё, что было мило,
Что только-только началось -
Любовь и солнце - мимо, мимо
Скамейки в парке пронеслось.

Осталась глупая досада -
И тихо злит меня опять
Не то, что говорить не надо,
А то, что нечего сказать.

Былая школьница, по плану -
У нас развод, да будет так.
Прости былому хулигану -
что там? - поэзию и мрак.

Я не настолько верю в слово,
Чтобы, как в юности, тогда,
Сказать, что всё начнётся снова.
Ведь не начнётся никогда

Tags:

Поиск по блогу
Яндекс
Buy for 200 tokens
Buy promo for minimal price.

Comments

( 6 comments — Leave a comment )
lexei_a
Sep. 9th, 2018 04:43 am (UTC)
Опоздал он, к сожалению.
Как и все поэты 80-х - 90-х. Время поэзии кончилось в 70-е.
Те, кого тридцатью годами раньше носили бы на руках, оказались уже почти никому не нужны, кроме профессионального кружка.
Может. еще через 20 - 30 лет вспомнят. А, может, и нет, как получится.
mysea
Sep. 9th, 2018 07:52 am (UTC)
Он был лучшим поэтом поколения. Но наверно, сам понимал свою ненужность этому поколению и времени. Потому и ушел так
lexei_a
Sep. 9th, 2018 11:34 am (UTC)
Щербаков на десять лет старше и успел запрыгнуть в последний вагон.
Хотя и о нем вряд ли слышало больше одного процента.
mysea
Sep. 9th, 2018 01:21 pm (UTC)
Почти никто из молодежи не слышал ни о Щербакове, ни о Рыжем, увы. Вообще, сейчас невозможно себе представить поэтические вечера в Политехе
lexei_a
Sep. 9th, 2018 01:31 pm (UTC)
Да, в этом поколении безнадежно. Но вернется. Может, в следующем, может, через одно.
Внуки и правнуки всегда возвращаются к дедам и прадедам, прежде чем пойти дальше.
mysea
Sep. 9th, 2018 01:53 pm (UTC)
Надеюсь. Точнее, хочется верить. Жизнь без поэзии - обделенная жизнь
( 6 comments — Leave a comment )

Profile

молоко
mysea
my_sea

Latest Month

December 2018
S M T W T F S
      1
2345678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
3031     

Tags

Page Summary

Powered by LiveJournal.com